Hunderte von Meilen haben wir miteinander bestritten. Durch tausend Pfützen sind wir gelaufen. Du hast viel gelitten, bist durch Schnee, über Eis, durch Matsch, über Teer, über Felder und Wiesen, durch Wald und Flur gequält worden. Und während ich mich nach jedem Lauf geduscht habe, bekamst du nur zwei oder drei Mal eine Reinigung in der Waschmaschine. Dein erster Marathon war auch der meine. Als du 1995 das Licht erblicktest, hast du noch nicht geahnt, was da im selben Jahr auf dich zukam.

Doch nun nehme ich von dir Abschied, Brooks Beast. Die jahrelange Schwerstbelastung hat irreparable Spuren bei dir hinterlassen. Du dämpfst nicht mehr richtig. Du gehst aus dem Leim. Deine Sohlen sind abgewetzt.

Heute haben wir die letzten Kilometer miteinander verbracht. 165 Minuten hat der Abschied gedauert. Du warst immer einer loyaler Freund — bis zum Schluss. Danke.

Im Andenken an dich werde ich nächste Woche einen deiner (Ur-Ur-Ur-)Enkel kaufen.